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Il buon cerusico salvarci non potrà,
nel volo degli storni
e nelle viscere dei bianchi armenti,
nel filo intatto della tessitrice
è scritto parimenti.
E già sbiadiscono, Francesca,
vedi, le piagge e
le rive dei nostri meriggi assolati,
i tuoi amati campi,
le calendule non olezzan più,
né spargono la loro luce le
scintillanti lucciole,
e le libellule che in aere
volteggiavan pria restano immote,
dormon a terra le rosse coturnici
e il canto dell’allocco
s'è chetato.
Il fuoco della notte, che bruciava
per noi solo, volge al termine
oramai,
ch’io possa non vedere
l’ultima favilla affogar nel buio
eterno senza pace.
